Moscas

Tres moscas tornasoladas forman un triángulo
isósceles sobre la mesa de mimbre resquebrajada.

Al golpe,

la geometría se volatiliza sin dejar rastro,
vacía de puntos negros.

Yo no he hecho tanto, no he abierto la boca,
mis ojos han sido El Mago.

Quizás huela mal,

porque vuelven, y no sé si serán las mismas
ahora forman un triángulo escaleno.

Y quieto al azar, las observo formando constelaciones
a las que yo sólo puedo nombrar.

Una de ellas se llamará Tú.